puedes correr…

Es Francisco Rodríguez, uno de esos Franciscos a los que con sólo verlos nadie pregunta si se les puede llamar Paco. Ni Fran. Es todo un Francisco, un Don Francisco, si tuviera alumnos o empleados. Se nota que es de buena familia, tiene ese porte de español de los de antes, como si lo hubieran sacado de una película de Buñuel y lo hubieran coloreado. Viste con clase hasta el batín, pero su pinta, su cara, es de ver y olvidar. Muy típica.

Cada lunes y cada jueves saca sus dos bolsas de basura al rellano, la gris de la basura normal y la blanca del reciclaje. En eso no falla: siempre dos bolsas, siempre esos dos días. Muchas veces coincidimos en el rellano mientras él está sacando sus dos bolsas, “hay que salvar el planeta”, decía al principio, con una de esas sonrisas que parecen aprendidas, no naturales. No es de los que te cuenta su vida en el pasillo, eso se agradece.

Le gusta el pescado fresco; cada miércoles come pescado a la plancha, y se nota que es fresco, en el patio no huele a otra cosa. Al principio me molestaba, pero, la verdad, huele siempre tan bien que dejó de importarme. No sé quién es su pescadero, ni dónde hace la compra, pero me gustaría. Tenía que haberle preguntado.

En las reuniones de vecinos, cuando va, siempre vota lo que vota la mayoría, y casi nunca dice nada. Durante su presidencia de turno de la comunidad no ocurrió nada, así que tampoco se puede decir mucho más. Estuvo casado, con dos hijas. Su mujer se las llevó hace tiempo con ella, creo que era italiana. Aquello fue sonado, por cierto.

-Entonces, ¿eso es todo?

-Sí, tampoco puedo decirle mucho más, no teníamos una relación muy estrecha. Ya sabe, por cómo era y eso… Válgame el cielo, aún no me lo puedo creer. Ya sé que es lo que se dice siempre, es muy… de vecina, pero… vaya. ¿Cuántos me ha dicho?

-Siete que sepamos. En Madrid están haciendo análisis todavía, puede que haya más.

-Virgen Santa. Y una que pensaba que estas cosas no pasaban aquí.

-Pues ya lo ve, señora. Pero puede estar tranquila, hacemos nuestro trabajo lo mejor que podemos.

-Ya… eso no me deja muy tranquila, la verdad. En fin, buenos días.

-Buenos días.

…

Tenía que haberle preguntado dónde compraba el pescado.

Noruega es un país en el que las casitas son todas iguales, de madera y con jardín, y no tienen piscina, sino cama elástica. Un país en el que las joyerías no tienen seguridad pero las tiendas de bebidas alcohólicas (escasísimas, carísimas y monopolizadas por el estado) tienen doble reja, cámaras y vigilantes. Un país en el que la alta montaña empieza a los 800 metros sobre el nivel del mar y a nublado con 10 grados en agosto lo llaman buen tiempo. Un país en el que se desayunan arenques, la leche caliente es una herejía y el black metal está en los teatros. Un país en el que los granjeros son  todos funcionarios, y muchos de ellos ingenieros agrónomos.

Noruega es un país en el que un miope con parkinson puede hacer miles de fotos de espaldas y todas van a salir bien. El problema va a llegar a la hora de elegir después.

Geiranger y su fiordo vistos desde arriba

A Noruega es imposible ir y no quedarse sobrecogido ante su inmensidad natural, ante la aparente ausencia de habitantes y a su manía por vivir en lugares lo más recóndito, aislado e incomunicado posible. Oslo es quizá una de las ciudades más sosas que he visto (a excepción de su ópera, claro), Bergen podría parecerse a una ciudad española si tuviera más bares, y los acúmulos ocasionales de casitas a los que allí llaman pueblos y en los que jamás vi a nadie levantan sospechas sobre cómo puede vivir la gente así, cómo se entretienen en invierno, y cómo son capaces de reproducirse y no estropear la sangre en tres generaciones

Pero, ¿a quién le importan las ciudades? No merece la pena molestarse en visitar más que Bergen si se va a Noruega, mientras exista la lengua glaciar de Briksdal, el fiordo de los sueños, o cualquiera de sus múltiples lugares de absurdamente enorme belleza. Estoy intentando hacer una selección de fotos de las casi 600 que tomé, pero es muy, muy difícil.

Puerto desde el que se toma el ferry del fiordo de los sueños

Apenas vuelvo y ya me voy de nuevo. El jueves empieza la feria aquí en Murcia, y conforme acabe estaré llenando las maletas y partiendo rumbo a mi próxima etapa: un año de Erasmus en Dresde, Alemania. Just another day at the office.

Saludos!

Llevaba ya tiempo queriendo unas buenas botas altas multipropósito, no demasiado macarras ni demasiado skinheads, cómodas pero duras. Al final han caído unas Magnum, y, en contra de lo que se cree, al ponérselas no dan ganas de patear hippies o miembros de minorías étnicas. Afortunadamente.

Banda sonora: These boots are made for walkin’. La versión de Megadeth, claro.

Saludos!

• Tómense una parte de zumo de limón, 4 de agua, mézclense en frío y añádase azúcar casi hasta el límite de solubilidad (opcionalmente parte del azúcar puede ser moreno, para dar un toque más exótico).

• Añádase ralladura de cáscara de limón y un poco de pulpa batida, al gusto. Remuévase de nuevo.

• Guárdese en el congelador y remuévase bien cada media hora hasta que adquiera la consistencia adecuada.

• Sírvase en vaso alto y degústese inmediatamente.

Antes, como dicen algunos en Facebook, junio molaba. Ahora, ni con estos pequeños placeres sale adelante. Ayer la universidad estaba llena de carteles de “Cerrado por huelga”, a pesar de que tanto la biblioteca como los servicios administrativos estuvieron funcionando como habitualmente. Hoy es el día de la Comunidad, y el que está cerrado por huelga es mi cerebro, cansado ya de cuaternios y parámetros Denavit-Hartenberg.

Así que déjenme tomarme un granizado mientras me engaño a mí mismo diciéndome que todo ha pasado, y disfruto de esa, según Gorzas, obra maestra de la televisión que es Cartoon Wars.

Saludos!

Ya tocaba una de fotos. El pasado sábado, aprovechando la visita de mis lobatos a Terra Natura Murcia, y lamentando no haberme llevado la cámara (por habérmela dejado nuevamente en el piso de Cartagena), me dispuse  aún así a disfrutar del camino y a encontrar, paseando por la zona, estampas tan curiosas como estas plazas de aparcamiento para discapacitados reconvertidas en pista de karts:

O este desértico parque espinardero en el que han integrado parte de todas esas vías ciclables (¿?) que nos prometieron a los murcianos. Y cuando digo integrado, digo integrado:

Cumplen perfectamente su papel, y es algo tan simple como pintar de verde una acera. Lástima que esos bancos ya no se puedan usar sin invadir el carril o llegar en bici. Como también cumple su papel esta cancha de baloncesto, en la que el machete es tan recomendable como las calcetas (por aquello de las ortigas). Se ve mejor haciendo clic, la calidad de imagen es bastante mala pero mi móvil no es mucho mejor.

Afortunadamente, alguna misteriosa alineación de planetas hizo que los autobuses llegaran a su hora, la visita durara exactamente lo previsto y pudiéramos volver a casa un poco colorados del sol pero con recuerdos como este:

Me encantan las jirafas. Su larga y asquerosa lengua no tanto.

Saludos!

Como la cultura se muere, dicen algunos, tengo que darme prisa antes de que todo desaparezca de la faz de la tierra, y antes de que, además, nos pille la época de inhumanismo exámenes. Por lo tanto, me he propuesto los siguientes objetivos a corto plazo:

Lectura:

• Si te gustó la escuela te encantará el trabajo, de Irvine Welsh. Para qué decir más del genio.
• Socorro, perdón, de Frédéric Beigbeder, altamente recomendable a pesar de ser francés.
• El gen egoísta y El relojero ciego, de Richard Dawkins. Si son la mitad de buenos que sus intervenciones en conferencias y entrevistas, merecerá la pena.

Cine:

• La trilogía de El Mariachi, con dos cojones.
• The Blues Brothers, que la vi hace tiempo y me apetece revisionarla.
• Déjame entrar, de Tomas Alfredson. La película IKEA, como la llamaba Rigo.

Música:

• Orden Ogan, aparentemente los nuevos Blind Guardian, por recomendación de Skerikia Koli y compañía.
• Elektroduendes, cuyo gran éxito tantas veces hemos oído de fiesta.

Se aceptan sugerencias, claro.

Saludos!

Después de años teniendo un horario que parecía un crucigrama, este cuatrimestre, por fin, voy a tener unas clases bien puestas. Me llega un correo de un compañero de clase proponiéndome el siguiente ajuste para las pocas optativas que tenemos:

Así que no puedo menos que estar de acuerdo. En mi 5º año, pero ya era hora de tener una cuadrícula digna.

Por cierto, no sé si os he contado que el año que viene, si sobrevivo al maremagnum de papeleos y burócratas, estaré de Erasmus en esta bella ciudad.

¡Saludos!

… aunque aún estemos a mitad de mes. Pero una vez más, se acaba ese febrero que es bastardo de enero, se cierra el círculo. Fuera prisas por llegar a la biblioteca con la comida en la garganta y corriendo por adelantar a la que siempre pilla 5 puestos, adiós a trasnochar seguido de madrugar seguido de trasnochar seguido de madrugar, un día tras otro y al tercero también, tres cafés al día y una bebida energética de dudoso efecto sobre tu organismo de vez en cuando. Adiós al chándal de estudiar y la barba de tres días, a las caras conocidas y a las pausas de cigarrillo y café, que en ocasiones duran más que el tiempo que estás dentro. Adiós a las miradas furiosas a los pesados que no se callan, a levantar la mirada cuando llega la de los tacones de siempre, que parece que viene aquí a pasearse, la hostia, como si no costara ya estudiarse esto. Adiós a las ansias, los nervios, los llantos y los hurras. Adiós a los qué hijoputa, cómo se ha torrao o los desde cuándo eso entraba y valía tantos puntos, si en clase lo vimos por encima. Adiós a las revisiones, los lo siento pero no te hago ningún favor aprobándote por la cara, si se ve que sabes hacerlo, así que preséntate en junio.

O no les digamos adiós. Digámosle un hasta luego. Volverán, sí, pero ahora empiezan las vacaciones. Las de verdad. Y vuelven nuestras promesas de estudiar al día, de no faltar a clase, de empezar de una vez con el deporte y salir menos, y de prestar atención en las prácticas donde usas ordenadores conectados a internet. Sí, hola de nuevo.

Como leí no recuerdo bien dónde: a quien me vuelva a decir que febrero es el mes más corto del año me lo cargo.

Cuatrimestre nuevo, vida nueva. Disfruten.

Saludos!