puedes correr…

… sí, un titular muy microsiervil, pero lo merece. Esta semana, en LIDL, por la obscenamente pequeña suma de 12.99* €, puedes disponer de esta regleta de seguridad con un amperaje máximo apto para enchufar en ella unas cinco o seis centrales nucleares:

15.000 señores amperios. Quince mil. Un concepto, para mí, al menos, puramente teórico. Pero, eso sí, sólo 3.500 W de potencia, lo cual, haciendo una sencilla cuenta, resulta en que podemos hacer pasar por esta fantástica regleta unos 200 milivoltios. Teniendo en cuenta, además, que, según el REBT, para una intensidad de 360 amperios es necesario un cable tetrapolar de sección 240 mm², se desprende pues que el cable (o racimo de ellos) de esta magnífica regleta de seguridad debe tener una sección de unos 10.000 mm², esto es, un decímetro cuadrado (más o menos del tamaño de una caja de CD), si no me he equivocado en ninguna cuenta. No quiero ni imaginarme el fusible.

En fin. Estudiar me está haciendo daño.

¡Saludos!

*Existencias limitadas. Precios con IVA. incluido.

UPDATE:Ya tengo piso desde esta tarde. Gracias a todos los que os habéis puesto en contacto conmigo.

Pues eso, así de simple. Busco, bien piso, bien compañeros suficientes para llenar un piso, para el curso escolar que empieza en septiembre (Estaría bien no tener que pagar agosto :-P) en Cartagena. A ser posible no fumadores (aunque no es lo principal), me da igual chicas que chicos, o términos medios, y ya sería rematadamente feliz si estuviera situado entre la avenida de la estación (América), Capitanes Ripoll y Alfonso XIII, es decir, más o menos esta zona:

Ver mapa más grande

Si os encontráis en la misma situación que yo, o bien sabéis de alguien apañao al que le interese, contactad conmigo aquí mismo o por correo, si os parece bien. Lo ideal sería un piso de 3 o 4, con internet o vecinos generosos, y no más de 170-180 euros al mes, aunque claro, por pedir que no quede.

Básicamente nada más. Estos días estoy para estudiar mayormente, así que tendré esto bastante abandonado. El 7 de julio hablamos.

¡Saludos!

… pero como siempre, mejor en versión original. Si hubiera tenido que basar mi experiencia en la versión pobremente traducida que se emite en una de las filiales digitales de Antena 3, no recuerdo ahora mismo cuál, el contenido de esta entrada sería radicalmente distinto. Afortunadamente, bittorrent y rapidshare se apiadan de los que, como yo, seguimos prefiriendo la interpretación completa del personaje que resignarse a escuchar siempre las cuatro mismas voces, planas y sin emoción.

Una vez aclarado esto, hablemos de lo que importa. El punto de partida de la serie es bien sencillo: Un policía  (Sam Tyler, interpretado por John Simm) del Manchester actual sufre un accidente (hablando con propiedad, lo arrolla un coche) y se despierta treinta años en el pasado. Conserva su personalidad y su puesto de trabajo, pero ahí acaba todo. Caras nuevas, métodos policiales nuevos (y, en general, poco ortodoxos), y una coyuntura totalmente distinta a la que estaba acostumbrado. Sam no sabe si está muerto, en coma o ha viajado en el tiempo, como proclama en la intro, pero debe enfrentarse a una realidad nueva mientras trata de averiguar qué ha ocurrido y cómo puede volver a su época.

Alguno pensará vaya gilipollez de argumento, y no le culpo, ya que es precisamente lo que pensé yo: en la era de las series en que vivimos ya las ideas se acaban y hay que tirar por nuevos derroteros. Pero qué va, hoygan. Más allá del inevitable choque cultural (las caras y reacciones de la gente de la época cuando les habla de teléfonos móviles, ordenadores, o protocolos de actuación policial son dignas), la ambientación está impecablemente conseguida (no tuve la oportunidad de visitar Manchester en los 70 -principalmente porque no había nacido-, pero todo parece indicar que pudo haber sido bastante parecida), en un estilo que me recuerda a los primeros episodios de Cuéntame, pero a la inglesa; y sobre todo, la serie tiene a uno de los mejores personajes de todas las series que he visto en mucho tiempo: El inspector jefe Gene Hunt (Philip Glenister).

Tyler y Hunt, en una imagen rapiñada de algún sitio de internet

Descrito por Sam Tyler en uno de los últimos capítulos como un cuarentón con sobrepeso, nicotinoso, homófobo y casi alcohólico crónico con complejo de superioridad y una obsesión insana con los lazos masculinos, DCI Hunt responde a esta sarta de epítetos con un lo dices como si fuera algo malo. Un personaje al que, reitero, hay que verlo y oírlo en versión original, con su genuino acento cuasi gutural de Manchester, y no con el neutro inexpresivo al que se ven condenadas todas las producciones internacionales cuando pasan por el aro del doblaje (¿y por qué para esta serie no cogieron unos dobladores de Sevilla? ¿O de la Mancha profunda?). Sucio, dantesco, machista, encarna los valores contrarios a los que cabría esperar de un policía (mientras que Tyler se comporta como el angelito que nunca ha roto un plato y que solo quiere el bien y la justicia para todos), pero conforme avanza la serie se va rascando en la corteza de su personaje y se revela como más profundo y honrado de lo que podría parecer a primera vista. Sin embargo, e injustamente, el premio BAFTA que se llevó la serie fue a parar a manos del protagonista, mucho menos carismático. Cosas de críticos, y de lo que se quejan la mayoría de los seguidores de la serie a lo largo y ancho de internet. A mí, como a todos los que comentan en subdivx, de donde me descargo los subtítulos para esta serie, me encanta Hunt.

La recomiendo sin dudas a los que les gusten, aunque sea mínimamente las series de policías, a los que les gusten las series inglesas, y a los que les gusten las series que son capaces de hacer que un capítulo de una hora entera pase volado. Y recordad: versión original. Lo agradeceréis. Por cierto, el nombre de la serie deriva de la canción, de David Bowie, que Sam estaba escuchando en el momento del accidente: Life on Mars. Disfrutadla.

¡Saludos!

Cuánto tiempo desde que pasamos por delante de este local, en ese momento no llevaba la cámara pero mi buen amigo Skerikia Koli (al que aprovecho para dar la bienvenida al noble y maravilloso mundo del blogging) supo captar una de las grandes instantáneas en la historia de la manipulación de carteles. El que pegó las letras al cristal quizá no acertó a pensar en qué podía llegar a convertirse el mensaje original (cuya deducción dejo a los lectores). Atención al curioso esquema de color elegido:

Lástima que los dueños de la tienda hayan decidido que quizá no diera muy buena publicidad al local y lo han retirado. Aún así, la instantánea pervivirá…

¡Saludos!

Ayer por la mañana todos los diarios (¿Todos? ¡No! En un pequeño rincón de la Galia…) abrían sus ediciones con la misma noticia: José Tomás, por lo visto un torero bastante famoso, volvió a los ruedos después de nosécuántos años y ejecutó una excelente labor. O eso dicen los entendidos. Inmediatamente se disparan los resortes: los que están a favor, los que están en contra, manos convulsionadas de contertulios reconvertidos en periodistas se agitan en direccion a otros como ellos en los programas de esta tele nuestra de garrafón, y Belén Esteban defiende con mucho salero farlopero la gitana y el torero como representantes de este país, que no se dice este país, se dice Españñia. O, al menos, es lo que se intuye en una precipitada sobremesa con la tele de fondo, a la que realmente nadie le presta mucho caso. Ningún periódico abrió el lunes reseñando la apoteósica actuación de Metallica en el Electric, y yo creo que fue más gente que al colega este. Claro que no fue el rey.

Los toros, pues. La fiesta nacional, según unos. Torturas y matanzas, según otros. Un calor de la hostia en la plaza a las cinco, según todos. Y carnaza para rellenar programas, páginas de periódico, páginas de internet, revistas, panfletos, etc. Lo de siempre. Mientras tanto, el Brent a 138 dólares y subiendo, y la patronal de los transportistas amenazando con dejar al país sin suministros. Pero de lo que habla todo el mundo es de las 4 orejas de José Tomás. No de las suyas, se entiende, sino de las que cortó.

¿Y dónde me posiciono yo? Pues ni en un lado ni en otro, sino en medio. Yo entiendo que hay mucha gente a la que le gusta el toreo, a fin de cuentas es algo con salero, arraigado en la tradición de la España más castiza, y, seamos serios, un hombre se juega la vida cada vez que se planta delante de un mamotreto de esos con cuernos. Y también entiendo que haya mucha gente a la que le repugne el toreo, a fin de cuentas el ver a un bicho agonizante, torturado poco a poco hasta la muerte para jolgorio y regocijo de los señoritos que puedan pagar una entrada, no es muy agradable desde mi punto de vista.

Y luego empiezas a buscar por internet y te empiezan a llegar correos de esos Fwd: Qué fuerte de que si al toro, antes de torearlo, le afeitan los cuernos, le ponen vaselina en los ojos para que no  vea (Qué grima, por diox!), le meten un palo por el culo y dan vueltas, y no sé qué mil cosas más, que uno no termina de creérselas del todo, pero algo queda. Y un montón de americanos desnudos con cuernecitos en la cabeza manifestándose en nombre de una organización con un nombre del que nadie les avisó, por lo visto, que en español (o castellano, como prefieran), suena bastante mal.

Como omnívoro que soy, aunque con cierta tendencia hacia el carnivorismo, no encuentro reprobable moralmente la muerte de animales con fines gastronómicos. De hecho, el vegetarianismo me parece contra natura, y sobre todo el vegetarianismo moral, pero esa es otra historia. Y tampoco veo con malos ojos el celebrar la muerte de un animal, siempre que después con su carne se hagan filetes, ni que el ejecutor, en lugar de ser una escopeta (o lo que quiera que se emplee), sea un fino sable de manos de un solo hombre. Pero ahí acaba lo que no veo mal. Pinchar al morlaco continuamente en el costado, bien con pequeños pinchitos, bien con pinchitos gordos y a caballo. El porcentaje de veracidad que se halle en esas historias truculentas de toros maltratados antes de salir al ruedo, sea el que sea. La competencia desleal, vaya.

Cojan al toro del establo y pónganlo en una plaza, con un hombre delante, con capote y espada. Y dejen que tenga una muerte digna, honrosa, celebrada, e incluso artística, si se ponen. Y hagan filetes con su carne. Pero jueguen limpio. No lo pinchen a mitad. No lo torturen antes o durante el show. Pocos de nosotros podemos decir que el rey irá a presenciar nuestra muerte, pero igualmente a pocos de nosotros nos clavarán pinchos de colorines antes de morir.

Sólo un hombre delante del toro, con una espada. Sin ayudas. Y sin trampas. Entonces sí que iré a los toros. Cuando la muerte del toro sea digna. Y cuando el que esté delante de él, se juegue la vida, de verdad de la buena.

De otra manera, es como tirar cristianos a los leones. Si es que se puede decir cristiano en este país.

¡Saludos!

O This is Metallica!, ya no me acuerdo muy bien de lo que dijo. Estaba demasiado extasiado. Pero lo importante es que lo dijo como sólo Hetfield sabe decirlo. Quizá ya no sean lo que eran, pero siguen siendo muuy grandes. Pero no adelantemos acontecimientos. Además, las fotos las podéis ver aquí mismo.

La comodidad de viajar en Altaria por poco más de 2500 pelas (15 de los antiguos euros) sólo puede mejorarse de una manera: cogiendo uno de los maravillosos cercanías futuristas con curiosos carteles de la comunidad de Madrid totalmente gratis. Al llegar y contemplar la marabunta de jevis que se está montando, uno no puede menos que sentirse abrumado (aunque algún euskaldun piense que Murcia pertenece a Andalucía), y hacer el camino hacia las tiendas con un par de paisanos ayuda a digerir la distancia. Muchas risas la primera noche en la muy bien montada (aunque entonces aún incompleta) zona de acampada, y la curiosa presencia de un curioso personaje que hacía curiosos gestos. Se hace llamar Gerard, si lo veis, dadle saludos.

Al día siguiente, no hay nada mejor que levantarse escuchando el mismo disco que estaba puesto en la barra cuando te acostaste, y así por lo menos te lavas la cara animado (había grifos y todo). La cantidad de tiendas del Decathlon y algún despistao con tiendas de las de toda la vida no hacía más que incrementarse y, al ir a tomar el bus-lanzadera hasta el recinto (recio de cohone!), compruebas que, en efecto, todas esas tiendas las ha puesto más gente todavía… que te acompaña en tu viaje. Viaje que termina al comienzo de una larga fila de vallas y la sensación de que estás entrando en algo muy, muy grande.

Y vaya si era grande. Llegamos al final de Millencolin (quería verlos, pero otra vez será), justo antes de que comenzara la actuación del indescriptible Serj Tankian, alias Leónidas, que nos deleitó como se esperaba con su impresionante y polifacética voz, además de sus múltiples talentos instrumentales, desde la guitarra al piano pasando por una cosa pequeña y electrónica que distorsionaba su voz. O algo. Un concierto para verlo y disfrutarlo, oírlo y empaparse de todos sus matices. Muy distinto por cierto del que le seguía, nada menos que la otra mitad de Sepultura que no había visto todavía: Los hermanos Max e Igor Cagalera Cavalera, en Cavalera Conspiracy. No tengo fotos de ese concierto porque estuve demasiado ocupado sobreviviendo, lo único que puedo decir es que me sorprendo de la capacidad de los bolos de transportarte de forma casi instantánea de un lado a otro del recinto. Creo que me lo recorrí entero mientras escuchaba maravillas como Inflikted, Sanctuary, Roots o Territory. Total, ná.

Eso de ahí al fondo es Serj Tankian. Nótese la enormidad del escenario.

Un merecido descanso mientras el vejestorio esquelético pero panzudo conocido como Iggy Pop (aunque más bien hace punk) actuaba sirvió para saciar nuestro apetito, previa lucha a empujones y codazos por un poco de preciadísima comida y cerveza. Una barra más larga u otra más no hubieran estado mal (tirón de orejas). Sin embargo, apenas tuvimos tiempo de entretenernos ya que The Offspring estaba sonando y había que ir a coger sitio para Rage Against The Machine. Lástima que el enorme retraso que acumularon, el agobio y la deshidratación no nos dejaran disfrutar del concierto en condiciones y tuviéramos que retroceder algunas posiciones en el frente. No dejó de llamarme la atención la cantidad de farloperos solitarios que se contorsionaba nerviosamente a lo largo y ancho del recinto.

Tras tomar uno de los múltiples autobuses que procesionaban hacia el Cerro de los Ángeles, exhaustos y derrengados, apenas tuvimos tiempo para dormir; había que coger fuerzas para lo que quedaba. Y vaya si quedaba.

Hacia las 7 de la tarde del sábado, servidor se perdió de sus amigos, acompañantes, y de todo el mundo conocido para irse a comer valla a uno de los conciertos que más ganas tenía de ver: Soilwork. Muy poco tiempo para los grandes suecos (en todos los aspectos), pero suficiente para hacer un hermoso circle pit con conga heavy alrededor incluida. No faltó ninguna de las que más me gustan, pero sí les faltó tiempo. Cosas de los festivales. Ahora, a descansar mientras tocan los Queensryche (que pintaban para mí tanto como Iggy Pop), y a recopilar fuerzas para Within Temptat… Ah, bueno, entonces da igual.

A Soilwork los vi todo el rato más o menos así

Porque a Within Temptation como mejor se les ve es abrazado desde atrás a tu complemento de festival y meciéndote ligeramente hacia los lados. O al menos, así pensaba gran parte del auditorio. Apuesto a que la mayoría de varones heterosexuales estaría más pendiente de la presencia de la ya treinteañera pero bien conservada Sharon que de su, por otra parte, portentosas dotes vocales. Muy bonito y contemplativo, el show.

Quedando una hora para Metallica, surgió la duda de si acercarse a Machine Head para verlos un poco o ir a abastecerse de pitanza y a coger sitio para los grandes. Claramente ganó la segunda opción. Aún así, Machine Head estaba hasta la bandera, ideal para oírlos desde la barra…

…porque cuando empezaron los pesos pesados era mejor haber cogido fuerzas. Más chulos que un ocho tumbado y derrochantes de esa energía y personalidad tan característica, las dos horas de  concierto amenizado por pirotecnia y lanzallamas pasaron tan rápidas como lenta pasaría la vuelta a Murcia. ¿Que sobraron canciones nuevas y faltaron viejas? Pues sí. ¿Que desde que se dejaron el alcohol -o eso dicen- ya no son lo mismo? Pues también. ¿Que había que verlos? De cabeza. Y me importa poco lo que piensen cuarentones calvo-melenudos que ya los han visto en sus años mozos (de ambos), yo me lo pasé como un enano en las primeras filas, disfrutando en directo, por fin, de One, Master Of Puppets, Seek And Destroy y la erizante Nothing Else Matters, entre otras. Podría llenar líneas y líneas, pero si os gusta Metallica y los habéis visto, ya sabéis de lo que hablo. Y si no los habéis visto, no querréis que os ponga los dientes largos ^^

Metallica, con dos cojones.

La intención original era quedarse a At The Gates, pero así mismo nos quedamos, a las puertas, dado que la horriblemente inmensa cantidad de gente que allí se aglomeraba literalmente nos dirigió a la salida, aunque antes de llegar a ella una parte del público improvisara otra, un poco sui generis quizá. Tiraron abajo las vallas y salimos saltándolas. Cosas peores se han visto, ¿no?

Y poco más se puede contar de este maravilloso evento sin repaginar, que ya me he extendido bastante. La organización, salvo detalles menores, fue soberbia (se nota que no son españoles), el cartel de lujo no, lujazo, y ni siquiera las 5 horas del autobús directo a Murcia (mientras que el que pasa por Albacete y algún sitio más tarde poco más de 4, yo no sé cómo nos timaron tanto…) pudieron desanimarnos. Un fin de semana eléctrico, electrizante, y que queda grabado a fuego en mi memoria y mi armario: camiseta exclusiva del evento para el nene.

La colección de fotos, repito, está siguiendo este enlace.

¡Saludos!